Erano le chiome sparse

Evviva! Vi annuncio che oggi sono bellissima! Sono su di giri perché forse ho superato il trauma del parrucchiere. Ricordate quella straziante esperienza di cui vi avevo reso partecipi più di un anno fa? Be’, ammetto che da allora il mio rifiuto psicologico per il parrucchiere è diventato perfino più aspro di quello che molti hanno per il dentista. Motivo per cui io che non ho mai molto amato i capelli lunghi mi sono ritrovata ad averli ormai fino a metà schiena. E avrei continuato a farli crescere a oltranza se non avessi cominciato a mal tollerare quell’aria da madonnina seriosa che i capelli lunghi mi danno. Perciò, approfittando del vortice di depressione che mi ha colto nelle ultime settimane, mi son detta: più giù di così non posso stare, perciò è il momento ideale per andare dal parrucchiere. Qualunque critica possa farmi, ho già l’autostima sotto i tacchi. E infatti ha funzionato!

Ho ovviamente evitato il parrucchiere sadico dell’altra volta e ho riprovato col parrucchiere vicino a casa. È tornata la figliola prodiga, ho pensato entrando nel negozio col capo cosparso di cenere, preparandomi alla salva di critiche sullo stato dei miei capelli (e considerando che, a parte qualche aggiustatina casalinga, era da un anno che un parrucchiere non toccava la mia testa, ne avevano ben donde; sapete, ogni tanto bisognerebbe sistemare il taglio per dare un certo ordine alla capigliatura). Be’, sarà che mi aspettavo il peggio, ma questi parrucchieri sono stati più umani di come li ricordassi: il giudizio sui miei capelli ha compreso una severa pars destruens (e quella non me la toglie nessuno, ok!) e una incoraggiante pars construens (del tipo: sono poco voluminosi ma hai un capello mosso naturale fantastico; sono un po’ denutriti (?!) ma con questo shampoo li puoi rinforzare). Insomma, demoliamo con tatto.

Poi, attimo di panico quando, alla domanda su che taglio volessi, ho risposto in un modo che mi sembrava molto chiaro: caschetto corto scalato. Mi spalancano davanti due album pieni di modelle coi capelli corti, tutti tagli stratosferici: una con due ciuffi sparati dritti davanti agli occhi, un’altra con i capelli rasati dietro e sul davanti una frangia che le arrivava a metà faccia, una con i capelli più corti a destra e più lunghi a sinistra.

– No, io vorrei un caschetto scalato semplice, tipo bambina dell’asilo. –, ho affermato, suscitando giusta ilarità.

Alla fine comunque ci siamo capiti e dopo shampoo con trattamento rigenerante ipernutriente radicalmente redentore, taglio con parrucchiere che ogni due minuti mi chiedeva se andava bene così o cosà – il che richiedeva un affannoso mettere e togliere gli occhiali da parte mia – e disquisizioni sullo stato della scuola italiana e della crisi economica (ma dal parrucchiere non sarebbe più consono parlare di frivolezze, già che ci siamo?), ne sono uscita felice e ringraziando  con inchini a profusione.

Ho esattamente il taglio che volevo. Coi capelli lunghi forse sono più bella e ho l’aria più dolce, ma coi capelli corti ho una faccia più simpatica, anche se sembro più giovane. Insomma, mi piaccio di più. E dopo tanto tempo ho di nuovo il mio ciuffo ribelle che mi cade sull’occhio destro anziché starsene disciplinato dietro un orecchio; non ricordavo più come si vede il mondo attraverso una manciata di capelli sbarazzini.

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