L’enciclopedia della fanciulla

Negli umidi meandri della mia cantina, probabilmente sepolto in qualche scatolone irraggiungibile causa ciarpame vario, giace un cimelio di cui sento profonda nostalgia: l’Enciclopedia della Fanciulla. Si tratta di un’opera composta da parecchi volumi, edita in fascicoli nei primi anni ’60 dai fratelli Fabbri e che mia mamma (nata nel 1951) leggeva da bambina. Questi volumi hanno allietato innumerevoli pomeriggi piovosi della mia infanzia con le loro pagine ricche di suggerimenti e consigli (naturalmente, all’epoca, da prendere assolutamente sul serio, ma che a me facevano sbellicare dalle risate) rivolti alle bambine (alle fanciulle), affinché diventassero delle perfette donnine di casa.

I consigli erano i più vari: da come smacchiare la cravatta del papà o curare il mal di pancia del fratellino a come organizzare una festicciola con le amiche; poi c’erano pagine e pagine dedicate al galateo: come si prepara la tavola per una serata elegante, come ci si rivolge ai colleghi del papà, come deve fare una fanciulla a rispettare l’obbligo di sorridere sempre anche se ha un feroce mal di testa e così via. Non mancava qualche nozione di cultura generale: stereotipate biografie di personaggi storici, di scienziati, di qualche donna famosa (purché pia: ricordo per esempio ben due pagine dedicate a Florence Nightingale, definita la signora con la lampada), riassunti (orrore!) di grandi romanzi.
Una cosa impressionante è che a giudicare da quei libri, una bambina non poteva mai permettersi di essere tale: giocare liberamente, fare capricci o dispetti, non aiutare la mamma nei lavori di casa erano tutte cose che erano permesse solo ai maschi.
I consigli per me più ridicoli erano quelli dedicati ai rapporti con i ragazzi: avevo imparato a memoria la pagina in cui si istruiva l’ignara fanciulla su come portare avanti una conversazione con un giovanotto: in pratica la fanciulla doveva solo fare domande su quelli che venivano definiti gli interessi dei ragazzi, cioè, per tutti (?): sport (meglio se praticato), divertimenti, hobbies, letture e studi (del giovanotto), sogni e progetti  per il futuro (del giovanotto). Insomma secondo gli autori di questa enciclopedia la fanciulla doveva adoperarsi affinché il giovane parlasse di sé; lei, se proprio voleva, poteva al massimo agganciarsi a quanto già detto da lui per rinforzarlo. Doveva essere una brava adulatrice ma anche, se necessario, mostrarsi ferma e rigorosa su certi principi, facendo possibilmente qualche predicozzo allo sventurato (per es. ricordo l’imprescindibilità di un’omelia  da fare allo scavezzacollo di turno sull’importanza dello studio in vista di un’onesta e onorevole professione): il senso era che le fanciulle, in quanto femmine, sono più assennate dei giovanotti, in quanto maschi.  

In pratica si insegnava alle bambine a diventare quelle pignole, ottuse, conformiste rompiscatole che  molte di loro poi da grandi sono diventate (tipo mia madre).

Le illustrazioni erano ricalcate sullo stile delle riviste femminili per signore (ma a me ricordavano anche certe illustrazioni dei libri di lettura delle elementari): illustrazioni omologate, anonime e impersonali, tese solo a replicare, rinforzandolo, il testo scritto. Nessun ghiribizzo figurativo, visi sorridenti e capelli sempre lunghi e pettinati.

L’Enciclopedia della fanciulla in certi momenti della mia vita è diventata un’arma da usare contro mia madre (in adolescenza tutto è lecito) quando per es. in certi litigi, avendo ormai esaurito gli argomenti razionali a mia disposizione, le rinfacciavo: “Cosa vuoi capirne tu, che da piccola leggevi l’Enciclopedia della fanciulla!”.

Ripensando adesso a quei volumi li vedo come un concentrato di immaginario femminile (ma assuefatto a una cultura maschile) degli anni ‘50/primi ’60. Gran parte delle bambine che si erano formate su quei volumi hanno poi incontrato sulla loro strada il ’68 e gli anni ’70, con gli stravolgimenti che questi hanno portato in quel mondo perfetto (tre per tutti: leggi su divorzio e aborto, nuovo diritto di famiglia).
Oggi leggendo quei libri si incontra l’immagine di un mondo che non esiste più non solo nella realtà (perché forse proprio così perfetto e ordinato non è mai esistito), ma neanche a livello di rappresentazione, di immaginario, di sistema di valori. Nessuna nostalgia, ovviamente, ma per me quella è sempre stata una chiave per avvicinarmi a mia mamma, che da lì proviene e a lì, spesso, guarda con rimpianto.

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