Orecchiando qua e là

Giovedì ero a Forlì dal mio super amico (già che c’eravamo, ne abbiamo anche approfittato per visitare la mostra dedicata ad Antonio Canova) e in pizzeria, mentre pranzavamo, un ragazzo si è seduto al tavolo vicino al nostro, ha chiamato un amico al cellulare e si è messo a parlare con grande entusiasmo. Be’, naturalmente non potevo non sentire… e così questo ragazzo, dai capelli corti e dal marcato accento romanesco, si è rivelato essere uno dei numerosi “pellegrini” che si recano con devozione nella vicina Predappio (paese natale di Mussolini) facendone la sua fortuna economica; costui per esempio era tutto su di giri per avere acquistato, oltre a numerosi braccialetti tricolori per sé e per gli amici rimasti a casa, un bel busto del Duce (brrr! Che paura pensare di voltarmi, per esempio, nel salotto di casa, e trovarmi a tu per tu con quel mascellone dallo sguardo cattivo! Cioè, se anche fossi una sua tardiva seguace, mi inquieterebbe lo stesso perché, diciamocelo, era proprio brutto e s’imbruttiva ulteriormente con quell’espressione ridicolmente feroce!). Bene, comunque avete capito il tipo. Dopo un po’, parlando col mio amico, stavo commentando il testo di questa canzone di Arisa, che nei commenti a questo post è stata criticata da alcune signore (e un paio di signori) snob come esempio di proposta retriva e stereotipata sul ruolo della donna eccetera (cioè, è una canzonetta che racconta una storia, non un manifesto, vorrei sottolineare). Be’, io dicevo al mio amico che non capisco perché, per essere donna emancipata, dovrei desiderare di vivere in una stamberga, sola, depressa e senza uno straccio d’uomo e di calore familiare anziché vivere serena col mio lavoro, la mia casetta con angolo cottura, una bella famigliola e magari un giardinetto fiorito. Questo m’impedirebbe forse di essere sensibile – chessò – ai problemi della donna nel mercato del lavoro o alla condizione degli immigrati nei cosiddetti CPT sparsi nel nostro Bel Paese? Ma no, direi anzi che se fossi una donna ferocemente in carriera sarei sensibile più che altro a me stessa e ben poco incline a considerare tutto il resto, proprio come chiunque sia ferocemente in carriera, per esempio. Mi dà un gran fastidio che, ancora nel 2009, se una donna dice che sogna di avere una famiglia e una casetta (il che non esclude che sogni anche qualcos’altro) c’è sempre la cinquantenne di turno (se non lo è anagraficamente lo è mentalmente) che col dito puntato accusa l’umile sognatrice di essere una frustrata repressa donnetta da poco. Fatto sta che al termine del mio discorso, il giovane fascista del tavolino accanto ha esclamato: “Parole sante!”. Ci son quasi rimasta un po’ male, anche se mi scappava da ridere…

Comunque, il discorso su Arisa era partito dalla canzone “Sincerità”, trasmessa dalla tv del ristorante, e da questa mia afflitta constatazione: allora, ascolto musica di qualità, cantautori stratosferici le cui canzoni canto a tutto spiano quando le ascolto allo stereo, ma basta che alle mie orecchie giungano casualmente le semplici, banali, filastroccose note di “Sincerità” (trasmessa ovunque) ed ecco che per tutta la giornata mi ritroverò a canticchiare senza neanche accorgermene e senza riuscire a fermarmi questa stregata canzonetta! Come può essere? Aiuto!!!

Ugole d’oro

Sento il bisogno di segnalare che da circa un’ora sotto la mia finestra c’è un coro improvvisato di baldi giovani che cantano a squarciagola e con grande trasporto (vibrato a go go) interi album (a tutto volume) di cantanti neomelodici napoletani, più qualche innesto di Anna Tatangelo. Si tratta di clienti del baretto sotto casa. Mi auguro che la cosa non diventi un’abitudine… però, che impeto travolgente!

Dio, ti ringrazio per avere creato B.B. King

Questa è l’ispirata preghiera che mi sale dal cuore, dal corpo e dalla mente ogni volta che ascolto, ballo, canto, vivo la musica del mio amato B.B. King.

Ascolto e amo tutto ciò che è blues, da quello più tradizionale (direttamente dai campi di cotone di cent’anni fa…) a quello contemporaneo. Il blues è la mia musica del cuore, il Delta del Mississippi il mio locus amoenus emotivo.
E in tutto ciò, B.B. è sempre e comunque una spanna più su di tutti gli altri.

Mi emoziono con Mozart, “soffro” con i Radiohead, mi consolo con i Mercury Rev, ascolto classica, rock, pop, qualche italiano. Ascolto pure il canto gregoriano, la musica medioevale e quella rinascimentale.

Ma B.B. è l’unico che mi prende, mi solleva e mi fa volare.

Quando sono felice amplifica la mia gioia e la trasforma in giubilo. Quando sono triste o stritolata dall’ansia (come oggi, che non so perché mi è venuta un’ansia generalizzata strizzabudella) mi toglie il peso dal cuore e lo scioglie in leggera ebbrezza.

Ascoltare B.B. King è la mia piccola grande benedizione a portata di mano.

The King of the Blues quando canta e suona con la sua Lucille (la sua amata chitarra) è gioia pura, si sente proprio la felicità di vivere che ha nel cuore, me la sento scorrere nel corpo, mi sento esplodere i sensi, le emozioni e lo spirito tutti insieme. Vicina alla terra e vicina al Cielo. Per me è il massimo. Grazie B.B., che Dio ti benedica sempre.

Questa è una pura, esaltata, appassionata dichiarazione d’amore. Quando ci vuole ci vuole!

Gentlemen canterini

Oggi ho pensato che se anche, per caso, ne avessi l’opportunità, non sposerei mai un cantautore, per un milione di buoni motivi ma soprattutto perché, in caso di tradimento da parte sua (atto già in sé terribile, atroce, ferale e umiliante – non so se mi sono spiegata! – ) non vorrei poi vedermi anche svergognata davanti a tutto il Paese; perché non so se avete notato l’esistenza di questa curiosa regola: ogni comune marito è pronto a negare fino all’inverosimile l’avvenuto tradimento, e di certo non lo pubblicizza; il cantautore invece ci scrive su una canzone, ufficialmente per chiedere perdono ma nella quale, tra le righe, si giustifica e si glorifica, presentandosi alla fine come uomo sensibile, romantico e innamorato. Il cantautore sente questo incoercibile bisogno di informare il mondo della sua spregevole azione, facendola passare per il contrario di ciò che è, e così facendo si sente anche particolarmente buono e meritevole in automatico di perdono, se non di santificazione. Che la povera moglie venga in tal modo ulteriormente tradita e umiliata non gli passa neanche per la testa; del resto lui sarà troppo occupato a rilasciare interviste sull’argomento e scalare posizioni in classifica (di solito questo tipo di canzone piace tantissimo, soprattutto alle donne – vai a capire perché – e quindi stravende). Alla fine pretenderà pure di essere ringraziato…

Walking to New Orleans

Il 28 agosto di due anni fa, mio padre e io scendemmo in cortile per scattare delle fotografie. Dovevamo finire un rullino; mio padre fotografò me sulla mia bici azzurra e io fotografai lui, diritto, tra l’erba, fiero di indossare la sua maglietta preferita.
– Fa’ in modo che si veda bene la maglietta! -, insisteva.

Due giorni dopo, tutta la famiglia osservava impotente alla televisione le immagini di New Orleans distrutta non tanto da un uragano quanto dall’indifferenza di chi avrebbe dovuto provvedere a costruire argini adatti a proteggere la città e, in seguito, a garantire un’assistenza dignitosa agli sfollati.

Mentre mia sorella si attaccava invano al telefono per rintracciare la famiglia che l’aveva ospitata per due mesi l’anno prima (riuscì a comunicare con loro solo mesi dopo, erano finiti in Texas, avevano perso TUTTO); mentre mia mamma pregava spolverando i regali un po’ pacchiani che avevano suscitato le nostre risa quando Linda ce li aveva portati dalla Louisiana, e che ora sembravano così preziosi; mentre io e mio padre cercavamo notizie dei nostri bluesman e jazzisti preferiti per sapere se almeno loro si erano salvati (e per casa risuonavano le note di Fats Domino, di Professor Longhair, Son House e così via), andai a ritirare le foto che avevamo scattato due giorni prima: la maglietta di mio padre si vedeva benissimo: il disegno di un sassofono giallo con tante note colorate e la scritta New Orleans campeggiavano sul tessuto nero, ben teso sul petto di papà.

Solo alcuni dati: milleseicento vittime; la gente che non aveva potuto abbandonare la città per giorni e giorni reclusa in uno stadio senza servizi igienici, cibo e medicine; cadaveri lasciati a galleggiare o abbandonati in strada per giorni; i superstiti separati gli uni dagli altri e dispersi – vorrei dire deportati – in stati diversi; le compagnie di assicurazione che non risarciscono un solo dollaro; ricostruzione lentissima, con offerte che fioccano da parte di chi vuole comprare a poco i terreni dei quartieri più distrutti (i distretti più poveri) per trasformarli in ricche aree residenziali… e così via.
Se al governo statunitense ci fosse stato qualcun altro, le cose sarebbero state diverse? Forse sì, forse anche no (sinceramente, non credo che Bush sia l’unico a disinteressarsi dei suoi cittadini più poveri e colorati). Fatto sta che purtroppo tanto l’11 settembre quanto Katrina sono arrivati sotto il signor Bush.

Mi dispiace tanto… ma come insegna il funerale jazz: dopo il triste compianto, la gioia e la rinascita scoppiano giuste e inarrestabili, e nessun uomo può fermare questo. Io  ci credo.