Godiamoci la vita

Archiviata la tesi e smaltito (quasi del tutto) il lavoro arretrato accumulatosi sempre a causa della tesi (da lettrice, non avrei mai pensato che tra i motivi di ritardo nell’uscita di fumetti potesse esservi la tesi di laurea dell’adattatrice dei suddetti! Eh eh, non spargiamo troppo la voce!), sono ufficialmente uscita dalla clausura forzata che ero stata costretta ad autoinfliggermi (chi era quello che si era legato alla sedia? Alfieri? Be’, sono una sua degna erede). Bene, ho scoperto che, nonostante la mia indole tendenzialmente solitaria, non sono adatta per vivere reclusa tra quattro mura – per quanto in buona compagnia cartacea –, esclusa dal consesso umano e forzatamente avvinghiata a un pc il cui uso prolungato mi provoca emicrania, occhi arrossati e crisi isteriche. Ecco perché questo povero e innocente blog è rimasto abbandonato a se stesso molto a lungo: prima, appunto, per altre occupazioni più urgenti cui assolvere, poi perché la sua autrice è tornata a rivedere il sole e le altre stelle e a dedicarsi a una delle sue attività preferite: bighellonare. Assieme al suo Amico del Cuore, bighellone D.O.C. anche lui. Favoriti dal sole di questi giorni che, nonostante la temperatura sottozero, illumina il loro percorso e li invoglia a non fermarsi.

Mercoledì siamo stati in trasferta a Ferrara, per vedere la mostra dedicata a William Turner. Ricordavo di avere avuto una mezza sindrome di Stendhal quando a Londra vidi alcuni dei suoi quadri esposti alla Tate Gallery ed ero molto curiosa di vedere questa mostra dedicata in particolar modo ai dipinti ispiratigli dai paesaggi italiani. Molto bella, e quello che mi ha colpito è stata l’evoluzione del modo di dipingere di Turner, dalla precisione imbevuta di classicismo con cui rappresentava scenari naturali e urbani in gioventù (da ignorante quale sono, non me l’aspettavo proprio) all’impronta sempre più selvaggia, visionaria e sperimentale della produzione in età più avanzata. In alcuni casi, il soggetto dell’opera era il medesimo, ma la resa completamente diversa. Potere ripercorrere in questo modo l’evoluzione di un autore mi ha molto emozionata. Così come mi ha commossa (ma questo mi accade sempre, in simili circostanze) trovarmi a pochi centimetri da quadri che dai primi dell’Ottocento sono arrivati a noi… e vedere anche i taccuini su cui Turner abbozzava gli schizzi da cui poi avrebbe tratto ispirazione, o il passaporto dell’epoca, che gli serviva per spostarsi da Napoli a Roma, e che attestava che il signor Turner non si era macchiato di delitti e poteva quindi essere accolto nel nostro paese. Quei pezzi di carta e quelle tele, partiti dalle sue mani e passati per chissà quante altre mani di gente ormai morta, hanno attraversato due secoli e sono arrivati fin qui, quando mai il buon Turner avrebbe immaginato che un giorno una Flalia qualunque li avrebbe rimirati e ne avrebbe scritto su un supporto di cui lui non avrebbe mai potuto prevedere l’esistenza. E si tratta solo di due secoli, in fondo. Quando mi trovo davanti a un vaso greco o un sarcofago egiziano o al cospetto di un albero millenario, è indescrivibile quello che provo. Il passato mi fa sempre il suo bell’effetto. Mi sono poi consolata con un buon tè gustato in un bel bar del bellissimo centro di Ferrara, una città per cui ho sempre avuto una certa predilezione. Mi fa sempre piacere tornarci (senza considerare poi il brivido nel passare esattamente nello stesso punto descritto da Bassani in Una notte del ’43).

Ieri invece ho bighellonato per il centro della mia città; sono uscita da casa con uno zaino e una sporta carichi di libri da restituire in biblioteca e mi sono poi dedicata al rinnovamento del mio guardaroba in vista della primavera (naturalmente, mentre tutte, a gennaio, si buttavano sui saldi io ero appunto reclusa davanti a un computer); è da un mese che vado annunciando: “Ehi, ridendo e scherzando, ormai è primavera!”, e questo pur in mezzo alla neve e al gelo, ma sono stanca di indossare il mio cappottino invernale e di girare imbalsamata sotto strati di maglioni di lana! Per una freddolosa come me l’inverno è la stagione in cui la necessità di ripararsi dal freddo copre ogni velleità estetica… il tutto aggravato dal fatto che il mio mezzo di locomozione è la bicicletta (per cui, tra cappotto, guanti, cappuccio di lana e sciarpa fin sul naso, l’unica cosa che si scorge di me sono gli occhiali), perciò son qui che bramo l’avvento della primavera, il momento in cui potrò finalmente spogliarmi della crisalide invernale e riassumere un aspetto più sfarfalleggiante o almeno colorato e pastelloso. Così, nonostante il freddo, ho fatto incetta di maglie e camicette primaverili e mi sento già un po’ meglio.

Ho poi scoperto che ieri era giovedì grasso ma non c’era alcun festeggiamento in giro. Sarà che tre giorni fa ho fatto indigestione di sfrappole e raviole alla crema (entrambi dolci tipici della mia regione e tutta roba super fritta e zuccherosa) e il mio Carnevale è morto lì.

Insomma, tutto ciò per dire che sono felice, leggera e sono tornata in me.

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